JUAN CRISTOBAL : UCHURACCAY

¿Eres el infierno o la sequedad

interminable de la muerte

creciendo como una herida entre los muros?

En esa espantosa soledad

despedazada de los tiempos

donde unos hombres Por culpa de otros

de inconfesables miserias

fueron animales y pasto de pavorosa matanza

en los secretos inacabables del día

mientras la lluvia El hacha atolondrada del cielo

crecían en el rencor de los musgos

como carne viva de toda sospecha

Pues en Uchuraccay Donde todos somos culpables

-según los innumerables y abominables testigos-

nadie reclama a los muertos A los nuestros

enterrados una mañana como frutas podridas

al pie de la soledad y los ríos



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La esperanza nos aguarda, pero en un abismo (Benedetti