AGOSTINHO NETO ( EL LLANTO DE ÁFRICA DESPEDIDA AL MOMENTO DE PARTIR

EL LLANTO DE ÁFRICA El llanto durante siglos en sus traidores por la esclavitud de los hombres en el deseo alimentado entre ambiciones de soplos románticos en los tambores llanto de África en las sonrisas llanto de África en los sarcasmos en el trabajo llanto de África. Siempre el mismo llanto en nuestra alegría inmortal mi hermano Nguxi y mi amigo Mussunda en el círculo de las violencias aun la magia poderosa de la tierra y de la vida fluyente de las fuentes y de todas lpartes y de todas las almas y de las hemorragias de los ritmos de las heridas de África hasta en el florecer aromatizado de la selva hasta en la hoja en el fruto en la agilidad de la cebra en la sequedad del desierto en la armonía de las corrientes o en el sosiego de los lagos hasta en la belleza del trabajo creador de los hombres. El llanto de siglos inventado en la esclavitud en histerias de dramas negros almas blancas perseguidas y espíritus infantiles de África las mentiras llantos verdaderos en sus bocas. El llanto de siglos donde la violada verdad se consume en el círculo de hierro en la deshonesta fuerza sacrificadora de los cuerpos cadavéricos enemiga de la vida cerrada en los estrechos cerebros de máquinas de contar en la violencia en la violencia en la violencia. El llanto de África es un síntoma. ¡Nosotros tenemos en nuestras manos otras vidas y alegrías desmentidas por nosotros en los lamentos falsos de sus bocas! Y amor. Y los ojos secos. Extraído de POETAS AFRICANOS CONTEMPORÁNEOS, org. Fayada Jamis, Virgilio Piñera, Armando Álvarez Bravo, Manuel Cabrera y David Fernándes. (Traductores). Madrid: Biblioteca Jucar, 1975.  Despedida en el momento de partir Madre mía (oh madres negras cuyos hijos han partido), me enseñaste a esperar y confiar como tú lo hiciste en las horas del desastre. Pero en mí la vida ha matado esa esperanza misteriosa. Ya no espero más, soy yo el esperado. Nosotros mismos somos la esperanza, tus hijos, viajando hacia una fe que nutre la vida. Nosotros, los hijos desnudos de los matorrales, criaturas sin instrucción que juegan con pelotas de trapo en las llanuras del mediodía, nosotros mismos conchabados para quemar nuestras vidas en los cafetales, negros ignorantes. que deben respetar a los blancos y temer a los ricos, somos tus hijos del barrio de los nativos donde nunca llega la electricidad; hombres que mueren ebrios, abandonados al ritmo de los tam-tams de la muerte, tus hijos, que tienen hambre, que tienen sed, que se avergüenzan de llamarte madre, que tienen miedo de cruzar las calles, que tienen miedo de los hombres. Somos nosotros mismos, la esperanza de la vida recobrada. Extraído de POESIA AFRICANA DE HOY. Selección y versión de William Shand y Rodolfo Benasso.  Buenos Aires: Editorial Sudamericana, 1968.