Rv: Isla Negra: 2 / 50 0 Especial 39 pp. 1928-1967- CHE.

--- El jue, 9/10/08, Valquiria <silvia.anaisnin@gmail.com> escribió: De: Valquiria <silvia.anaisnin@gmail.com> Asunto: Isla Negra: 2 / 50 0 Especial 39 pp. 1928-1967- CHE. Para: "CARLOS ANGULO" <reppam@mountaincable.net>, "Winston Orrillo" <orrillowinston@gmail.com>, "Óscar Balbuena" <oscarbalbuena@infonegocio.net.pe>, "julio Dagnino" <julio.dagnino@gmail.com>, "Julio Carmona" <te.educa2008@gmail.com>, "Gustavo Pérez Hinojosa" <gperezhinojosa@gmail.com>, "Luis Miguel" <luismiguel1952@yahoo.es>, "VIctor R" <virsar@gmail.com> Fecha: jueves, 9 octubre, 2008 8:38 Isla Negra 2/50 Especial 39 páginas.1928-1967     Che.           Casa virtual de poesía y  literaturas.           Suscripción gratuita. Lanusei, Italia.                   Dirección: Gabriel Impaglione. Octubre 8. 2005                    impaglioneg@yahoo.es / http://isla_negra.zoomblog.com     Una corriente libertaria de viento inexorable desanda el mundo con sus tres campanas. Cuánta metralla fusil misil a cuenta de las mil y una muertes imposibles. En vano cuánto tirano filo mordedura sobre la esencia de sus tres letras infinitas.   De Letrario de Utópolis, Gabriel Impaglione.       Carlos Puebla Hasta siempre Comandante   Aprendimos a quererte desde la histórica altura donde el sol de tu bravura le puso un cerco a la muerte. Aquí se queda la clara, la entrañable transparencia, de tu querida presencia Comandante Che Guevara. Tu mano gloriosa y fuerte sobre la historia dispara cuando todo Santa Clara se despierta para verte. Aquí se queda la clara, la entrañable transparencia, de tu querida presencia Comandante Che Guevara. Vienes quemando la brisa con soles de primavera para plantar la bandera con la luz de tu sonrisa. Aquí se queda la clara, la entrañable transparencia, de tu querida presencia Comandante Che Guevara. Tu amor revolucionario te conduce a nueva empresa donde esperan la firmeza de tu brazo libertario. Aquí se queda la clara, la entrañable transparencia, de tu querida presencia Comandante Che Guevara. Seguiremos adelante como junto a ti seguimos y con Fidel te decimos: hasta siempre Comandante. Aquí se queda la clara, la entrañable transparencia, de tu querida presencia Comandante Che Guevara.   Aquí se queda la clara, la entrañable transparencia, de tu querida presencia Comandante Che Guevara.           Mario Benedetti Uruguay Consternados, rabiosos        Así estamos, consternados, rabiosos. Aunque esta muerte sea uno de los absurdos previsibles. Da vergüenza mirar los cuadros, los sillones, las alfombras. Sacar una botella del refrigerador. Teclear las tres  letras mundiales de tu nombre en la rígida máquina que nunca, nunca, estuvo con la cinta tan pálida. Vergüenza tener frío y arrimarse a la estufa como siempre. Tener hambre y comer, esa cosa tan simple. Abrir el tocadiscos y escuchar en silencio sobre todo si es un cuarteto de Mozart. Da vergüenza el confort y el asma da vergüenza. Cuando tú, Comandante, estás cayendo, ametrallado, fabuloso, nítido, eres nuestra conciencia acribillada. Dicen que te quemaron. Con qué fuego van a quemar las buenas, buenas nuevas. La irascible ternura que trajiste y llevaste con tu tos, con tu barro. Dicen que incineraron toda tu vocación, menos un dedo. Basta para mostrarnos el camino, para acusar al monstruo y sus tizones, para apretar de nuevo los gatillos. Así estamos, consternados, rabiosos. Claro que con el tiempo la plomiza consternación se nos irá pasando. La rabia quedará, se hará más limpia. Estás muerto, estás vivo, estás cayendo, estás nube, estás lluvia, estás estrella. Donde estés si es que estás, si estás llegando, aprovecha por fin a respirar tranquilo, a llenarte de cielo los pulmones. Donde estés, si es que estás, si estás llegando, será una pena que no exista Dios, pero habrá otros, claro que habrá otros, dignos de recibirte, Comandante.       Víctor Jara Chile Zamba al «Che»  Vengo cantando esta zamba con redoble libertario, mataron al guerrillero Che comandante Guevara. Selvas, pampas y montañas patria o muerte su destino. Que los derechos humanos los violan en tantas partes, en América Latina domingo, lunes y martes. Nos imponen militares para sojuzgar los pueblos, dictadores, asesinos, gorilas y generales. Explotan al campesino al minero y al obrero, cuanto dolor su destino, hambre miseria y dolor. Bolívar le dio el camino y Guevara lo siguió: liberar a nuestro pueblo del dominio explotador. A Cuba le dio la gloria de la nación liberada. Bolivia también le llora su vida sacrificada. San Ernesto de La Higuera le llaman los campesinos, selvas, pampas y montañas, patria o muerte su destino.       Marcos Rodríguez-Frese Puerto Rico Lo necesario   Uno se encuentra, a veces, solo entre sus costillas y solo entre toda la gente, hundida la ternura al fondo de los poros.  Toma un libro de paz, una revista, recién llegado amor.  La desnuda como partir el pan, y se va por su piel bebiendo luces, palabras de una voz luminosa, desconocida y nuestra, sin embargo. Recuerdas el poema que quisiste escribir entre agrios buches, cuando Fidel dijo:  Es dolorosa- mente cierta la muerte.  Y lo dejaste a medidas con tus convencimientos de amargura.  Hoy lo tomas como a un vaso que arde, lo llevas a tu boca, y se te sale el corazón.  Por esa herida, sangra contra el viento inundado de impurezas.  Cuando acabes la sal y el aceite que te llenan, sabe que va el amor haciendo huella y lo más necesario es pisar adelante con todo lo que tienes.  Para aprender, al menos, a escribir, igual que en el principio, diciendo así y llorando, si es preciso:  A, como en ahora y en abrazo; B, como en batalla y en bandera; C, como en compañero y comandante, y en el idioma antiguo de los héroes: Ch, como en Che.  Así seguido.   De Todo el hombre   Marcos Rodríguez-Frese Puerto Rico Nos vemos en la aurora   ¿PARA qué ahora la muerte apacible, esta lágrima que cae de cansancio, cuando te has muerto de victorias descubriendo los días retrasados y vertiendo la sangre que nos marcara el rastro. (Gracias a este dolor, el privilegio de llamarte compañero.)   Comandante Guevara, no se duerma, no se diga ya más los buenos días. Mejor, callar y echarse a cuestas tu sepulcro, presente en cada mano, hasta que el pueblo diga compañero, sin temores, y rompa la muerte con medallas que te arrebató el aire.   No hay que decir qué hiciste, qué forjaste.  Lo intuye, lo celebra hasta la hormiga indócil que besa tu descanso. Sólo nos falta hallar el mapa del amor que tú sabías de memoria.   Por eso y hacia allá, te digo y busco, te abrazo, te agradezco en nombre del tendido que tu caída levanta: ¡compañero, nos vemos en la aurora! Más pronto, porque estás voluntario incesante. ¡Que esto no es elegía!   De Todo el hombre   Nicolás Guillén Cuba   Che Comandante   No porque hayas caído tu luz es menos alta. Un caballo de fuego sostiene tu escultura guerrillera entre el viento y las nubes de la Sierra. No por callado eres silencio. Y no porque te quemen, porque te disimulen bajo tierra, porque te escondan en cementerio, bosques, páramos, van a impedir que te encontremos Che Comandante, amigo. Con sus dientes de júbilo Norteamérica ríe. Más de pronto revuélvese en su lecho de dólares. Se le cuaja la risa en una máscara, y tu gran cuerpo de metal sube, se disemina en las guerrillas, como tábanos, y tu ancho nombre herido por soldados ilumina la noche americana como una estrella súbita, caída en medio de una orgía. Tú lo sabias, Guevara, pero no lo dijiste por modestia, por no hablar de ti mismo. Che Comandante, amigo. Estás en todas partes. En el indio hecho de sueño y cobre. Y en el negro revuelto en espumosa muchedumbre, y en el ser petrolero y salitrero, y en el terrible desamparo de la banana, y en la gran pampa de las pieles, y en el azúcar y en la sal y en los cafetos, tú, móvil estatua de tu sangre como te derribaron, vivo, como no te querían, Che Comandante, amigo. Cuba te sabe de memoria. Rostro de barbas que clarean. Y marfil y aceituna en la piel de santo joven. Firme la voz que ordena sin mandar, que manda compañera, ordena amiga, tierna y dura de jefe camarada. Te vemos cada día ministro, cada día soldado, cada día gente llana y difícil cada día. Y puro como un niño o como un hombre puro, Che Comandante, amigo. Pasas en tu descolorido, roto, agujereado traje de campaña. El de la selva, como antes fue el de la Sierra. Semidesnudo el poderoso pecho de fusil y palabra, de ardiente vendaval y lenta rosa. No hay descanso. ¡Salud Guevara! O mejor todavía desde el hondón americano: Espéranos. Partiremos contigo. Queremos morir para vivir como tú has muerto, para vivir como tú vives, Che Comandante, amigo.       Luis Alfredo Duarte Herrera Austria El anti mito   Comandante Guevara no eres un mito ni una leyenda ni un ídolo ni un dios no estamos tan sedientos para beber aguas tan turbias   esa imagen que enemigos y vividores obsequian por doquier a perezosos y desertores resignados o ignorantes vencidos o incapaces no nos pertenece comandante   Porque fuiste y sigues siendo sólo un hombre porque tu comprensión del mundo la historia los problemas y la praxis es de lo más elemental si proviene de una criatura verdaderamente libre   porque tu reacción fue la más honesta la más simple la más lógica no dejarte encadenar y liberarte liberando   Ni mito ni leyenda, ni ídolo ni dios no puedes convertirte de repente en todo aquello contra lo cual luchaste   además no estamos tan locos para regalarte en exclusiva el deseo de libertad de justicia el privilegio de la lucha el ansia de ser cada día mejores de transformarse transformando o para decirlo en tus palabras de ser revolucionarios ...   Walkala           Leonel Rugama Nicaragua El "Che"   «Ni un tanque ni una bomba de hidrógeno ni todas las bolitas del mundo» lucha en todas partes y en todas partes florecen las higueras del río bajan montones de guerrilleros en Higueras del Río dicen que lo mataron «CHE» comandante nosotros somos el camino y vos el caminante.   José Leonel Rugama Rugama nació el 27 de marzo de 1949 en el Valle de Matapalos, Estelí. Murió el 15 de Enero combatiendo contra la guardia somocista.       Silvio Rodríguez Cuba   Hombre   De quererte cantar sufro disnea bastante más allá de los pulmones. Tu sombra brilla hoy en la pelea mayor de la conciencia y las razones. Por ti canto de pecho, como el sueño en que giro y leve, como aún respiro. Por ti adelanto trecho a lo que falta en tono y canto lo que no perdono. Hombre, hombre y amigo, aún queda para estar contigo. Hombre, hombre sin templo desciende a mi ciudad tu ejemplo. Supiste cabalgar contra quien odia desde su torre de odio y exterminio, pero, en mi parecer, te dio más gloria el alma que tallaste a tu dominio. La medicina escasa, la más insuficiente es la de remediar la mente. Y la locura pasa risueña cuando engaña, cual odio de la propia entraña. Hombre sin apellido, un poco de piedad te pido: hombre, ay, todavía, que un tanto más allá está el día. De la melena inculta a la calvicie, del número inicial a lo incontable, desde la tumba hasta la superficie, tras breve veinte tan multiplicable me llega un canto alado de fiebres de la infancia, me brota la invención del ansia y entero y mutilado, furiosamente a besos, te doy mi corazón travieso: Hombre, hombre sin muerte, la noche respiró tu suerte, hombre de buen destino, y hay luces puestas en camino.   Y si todos fuéramos capaces de unirnos, para que nuestros golpes  fueran más sólidos y certeros, para que la ayuda de todo tipo a los pueblos en lucha fuera aún más efectiva, ¡qué grande sería el futuro, y qué cercano!         Carta de Julio Cortázar tras la muerte del Che París, 29 de octubre de 1967         Roberto, Adelaida, mis muy queridos:     Anoche volví a París desde Argel. Solo ahora, en mi casa, soy capaz de escribirles coherentemente; allá, metido en un mundo donde sólo contaba el trabajo, dejé irse los días como en una pesadilla, comprando periódico tras periódico, sin querer convencerme, mirando esas fotos que todos hemos mirado, leyendo los mismos cables y entrando hora a hora en la más dura de las aceptaciones. Entonces me llegó telefónicamente tu mensaje, Roberto, y entregué ese texto que debiste recibir y que vuelvo a enviarte aquí por si hay tiempo de que lo veas otra vez antes de que se imprima, pues sé lo que son los mecanismos del télex y lo que pasa con las palabras y las frases. Quiero decirte esto: no sé escribir cuando algo me duele tanto, no soy, no seré nunca el escritor profesional listo a producir lo que se espera de él, lo que le piden o lo que él mismo se pide desesperadamente. La verdad es que la escritura, hoy y frente a esto, me parece la más banal de las artes, una especie de refugio, de disimulo casi, la sustitución de lo insustituible. El Che ha muerto y a mí no me queda más que silencio, hasta quién sabe cuándo; si te envié este texto fue porque eras tú quien me lo pedía, y porque sé cuánto querías al Che y lo que él significaba para ti. Aquí en París encontré un cable de Lisandro Otero pidiéndome ciento cincuenta palabras para Cuba. Así, ciento cincuenta palabras, como sin uno pudiera sacarse las palabras del bolsillo como monedas. No creo que pueda escribirlas, estoy vacío y seco, y caería en la retórica. Y eso no, sobre todo eso no. Lisandro me perdonará mi silencio, o lo entenderá mal, no me importa; en todo caso tu sabrás lo que siento. Mira, allá en Argel, rodeado de imbéciles burócratas, en una oficina donde se seguía con la rutina de siempre, me encerré una y otra vez en el baño para llorar; había que estar en un baño, comprendes, para estar solo, para poder desahogarse sin violar las sacrosantas reglas del buen vivir en una organización internacional. Y todo esto que te cuento también me avergüenza porque hablo de mí, la eterna primera persona del singular, y en cambio me siento incapaz de decir nada de él. Me callo entonces. Recibiste, espero, el cable que te envié antes de tu mensaje. Era mi única manera de abrazarte, a ti y a Adelaida, a todos los amigos de la Casa. Y para ti también es esto, lo único que fui capaz de hacer en esas primeras horas, esto que nació como un poema y que quiero que tengas y que guardes para que estemos más juntos.     Che   Yo tuve un hermano. No nos vimos nunca pero no importaba. Yo tuve un hermano que iba por los montes mientras yo dormía. Lo quise a mi modo, le tomé su voz libre como el agua, caminé de a ratos cerca de su sombra. No nos vimos nunca pero no importaba, mi hermano despierto mientras yo dormía, mi hermano mostrándome detrás de la noche su estrella elegida.   Ya nos escribiremos. Abraza mucho a Adelaida. Hasta siempre, Julio.   Tomado de: Literatura.org, enviado por Iris desde la hermosa Neuquen, (Argentina)       Julio Cortázar Fragmento de Ándele   Así era el Che con sus poemas de bolsillo, su Jack London llenándole el vivac de buscadores de oro y esquimales, y eran también así los muchachos nocturnos que en La Habana me pidieron hablar, Marcia Leiseca llevándome en la sombra hasta un balcón donde dos o tres manos apretaron la mía y bocas invisibles me dijeron amigo, cuando allá donde estamos nos dan tregua, nos hacen bien tus cuentos de cronopios, nomás queríamos decírtelo, —hasta pronto—.       Mario Benedetti Uruguay Che   Lo han cubierto de afiches / de pancartas de voces en los muros de agravios retroactivos de honores a destiempo lo han transformado en pieza de consumo en memoria trivial en ayer sin retorno en rabia embalsamada han decidido usarlo como epilogo como ultima thule de la inocencia vana como anejo arquetipo de santo o satanás y quizás han resuelto que la única forma de desprenderse de Él o dejarlo al garete es vaciarlo de lumbre convertirlo en un héroe de mármol o de yeso y por lo tanto inmóvil o mejor como mito o silueta o fantasma del pasado pisado sin embargo los ojos incerrables del che miran como si no pudieran no mirar asombrados tal vez de que el mundo no entienda que treinta anos después siga bregando dulce y tenaz por la dicha del hombre.   ____________________________________________________ No hay más cambios que hacer; o revolución socialista o caricatura de revolución.           Thomas Merton monje trapense norteamericano  Letters to Che: Canto bilingüe   Te escribo cartas, Che, En la sazón de lluvias Envenenadas. They came without faces Found you with eyeless rays The tin grasshoppers With five-cornered magic Wanting to feed you To the man-eating computer Te escribo cartas, Guerrero, Vestido de hojas y lunas But you won and became The rarest jungle tree A lost leopard Out of metal's way Te escribo cartas Hermano invisible Gato de la noche lejana Cat of far nights Whisper of a Bolivian kettle Cry Of an Inca hill Te escribo cartas, Niño De la música callada. (Tomado de poemas al Che, Ed. Instituto del Libro, la Habana, Cuba, 1969. Enviado por Iris, (Neuquen - Argentina)       Juan Gelman Argentina Pensamientos   Soy de un país donde hace poco Carlos Molina uruguayo anarquista y payador fue detenido en Bahía Blanca al sur del sur frente al inmenso mar como se dice fue detenido por la policía Carlos Molina estaba cantando hilando coplas sobre el océano enorme los viajes los monstruos del océano enorme o coplas por ejemplo sobre el caballo que se acuesta en la pampa o sobre el cielo un suponer Carlos Molina cantaba como siempre bellezas y dolores cuando de pronto el Che empezó a vivir a morir en su guitarra y así la policía lo detuvo soy de un país donde se llora por el Che o en todo caso se canta por el Che y algunos están contentos con su muerte «vieron» dicen «estaba equivocado la cosa no es así» dicen y cómo carajo será la cosa no lo dicen o prefieren recitar viejos versículos o indicar señalar aconsejar mientras los demás callan miran al aire con los ojos perdidos el comandante Guevara entró a la muerte y allá andará según se dice soy de un país donde costó creer que se moría y muchos un servidor entre otros se consolaba así: «pero si él dice no hay que pelear hasta morir hay que pelear hasta vencer entonces no está muerto» otros lloraban demasiado como quien ha perdido a su padre y yo creo que él no es nuestro padre y con todo respeto creo que está mal llorarlo así soy de un país donde los enemigos no pudieron depositar un solo insulto una sola suciedad una sola pequeña porquería sobre él y hasta algunos lamentaron su muerte no por bondad o humanidad o piedad sino porque esos viejos perros o muertos con permiso sintieron por fin un enemigo que valía la pena que un rayo de peligro entraba en escena y entonces iban a poder morir en serio a manos o a balas de verdad «y no en brazos de esta especie de disolución en que nos vamos disolviendo» como dijo uno de grande apellido soy de un país donde sucedieron o suceden todas estas cosas y aún otras como traiciones y maldades en excesiva cantidad y el pueblo sufre y está ciego y naides lo defiende y sólo el Che se puso de pie para eso pero ahora el comandante Guevara entró a la muerte y allá andará según se dice soy de un país complicadísimo latinoeruocosmopoliurbano criollojudipolacogalleguisitanoira según dicen los textos y los textos que dicen pues dicen y como dicen así será la historia pero yo les aseguro que no es cierto de este país de fantasía se fue Guevara una mañana y otra mañana volvió y siempre ha de volver a este país aunque no sea más que para mirarnos un poco un gran poquito y ¿quién se habrá de aguantar? ¿quién habrá de aguantarle la mirada? pero ahora nomás el comandante Guevara entró a la muerte y allá andará según se dice pregunto yo ¿quién habrá de aguantarle la mirada? ¿ustedes momias del partido comunista argentino? ustedes lo dejaron caer ¿ustedes izquierdistas que sí que no? ustedes lo dejaron caer ¿ustedes dueños de la verdad revelada? ustedes lo dejaron caer ¿ustedes que miraron a China sin entender que mirar a China en realidad era mirar nuestro país? ustedes lo dejaron caer ¿ustedes pequeñitos teóricos del fuego por correo partidarios de la violencia por teléfono o del movimiento de masas metafísico? ustedes lo dejaron caer ¿ustedes sacerdotes del foquismo y más nada? ustedes lo dejaron caer ¿ustedes miembros del club de grandes culos sentados en «lo real»? ustedes lo dejaron caer ¿ustedes los que escupen sobre la vida sin advertir que en realidad están escupiendo contra el gran viento de la historia? ustedes lo dejaron caer ¿ustedes que no creen en la magia? ustedes lo dejaron caer soy de un país donde al comandante Guevara lo dejaron caer: los militares los curas los homeópatas los martilleros públicos los refugiados españoles masoquistas judíos los patrones y los obreros también por ahora «qué hombre qué hombrazo» sin embargo me dijo a mí un obrero pedro se llamaba se llama tiene mujer que no recibe hijitos por nacer y el pedro me decía «qué hombre qué hombrazo cómo lo quiero» decía el albañil pensando en su madre una puta famosa en toda Córdoba y madre de siete hijos que crió con amor Pedro ya con mayúscula ¡cómo saludo tu rencor cómo te beso al pie de tus fracasos! «qué pelotas» me dijo Pedro un día hablándome del Che de ciertos adminículos que hierven bajo la paz conjetural de este país cosmopolita el comandante Guevara entró a la muerte y allá andará según se dice yo estoy escribiendo esto porque la Casa de las Américas de Cuba institución muy respetable ha resuelto publicar un número especial de su revista dedicado a testimonios sobre el Che ahora que lo han muerto según dicen y Roberto Fernández Retamar íntimo mío pero más pedazo mío que anda por ahí por el Caribe formidable y fosforescente y amatorio y conspicuo Roberto como dije ha creído necesario que yo escriba algo sobre esto o tal vez algún otro creyó que así debía ser y pidió artículos poemas etcétera a colaboradores que se sentirán más miserables todavía si eso fuera posible si eso fuera posible en realidad soy de un país donde te hago caso Roberto pero decime o dime por favor ¿qué me pedís o pides? ¿qué escriba realmente? te doy noticias de mi corazón nada más ¿alguno sabe en realidad cuáles son las noticias de mi corazón? ¿alguno cree o creerá que me he negado a llorar excepto con mi mujer o con tigo Roberto ahora que narro estas cuestiones y sé que la tristeza como un perro siempre siguió a los hombres molestándolos? soy de un país donde es necesario no amar sino matar a la melancolía y donde no hay que confundir el Che con la tristeza o como dijo Fierro hinchazón con gordura soy de un país donde yo mismo lo dejé caer y quién pagará esa cuenta quién pero lo serio es que en verdad el comandante Guevara entró a la muerte y allá andará según se dice bello con piedras bajo el brazo soy de un país donde ahora Guevara ha de sufrir otras muertes cada cual resolverá su muerte ahora: el que se alegró ya es polvo miserable el que lloró que reflexione el que olvidó que olvide o que recuerde y aquél que recordó sólo tiene derecho a recordar el comandante Guevara entró a la muerte por su cuenta pero ustedes ¿qué habrán de hacer con esa muerte? pequeños míos ¿qué? (como nadie se salva entre paréntesis quiero no por noción de estupideces posiblemente a mí referidas tampoco por piedad o mera precaución esas carnes podridas que no pueden rezar a mediodía quiero como repito repetir una historia que no todos conocen y de la cual hay algunos que desconfían: el poeta que escribe su poema dejando en él la maravilla de la vida y la muerte del comandante Guevara ese porteño cordobés de mirada jodida como de dios como de dioses sorprendidos en medio de su milagro su bota podrida por la selva del mundo quiero decir que este poema o cosa de la que hay que desconfiar en la que hay que creer no se termina en estas páginas amable lector le ruego que siga las noticias de los diarios de la sip y la sap —Sección Angustia Perimida por ejemplo o Son Ángeles Potentes o Sobran Algunos Policías— ruégole gran lector que lea atentamente líneas de sangre que se escriben cada día en Vietnam y también en Bolivia qué joder y también en la Argentina caro lector yo le ruego que lea el comandante Guevara entró a la muerte y allá andará según se dice sé pocas cosas sé que no debo llorar Ernesto sé que de mí dependés ahora te puedo sepultar con grandes lágrimas pero en realidad no puedo el poeta en realidad se abstiene de llorar se abstiene de escribir un poema sea para la Casa de las Américas sea para lo que sea el poeta apenas si lloró en realidad sigue mirando el mundo sabe algún día la belleza vendrá pero no hoy que estás ausente el poeta apenas sabe vigilar che guevara ahora deseo un gran silencio que baje sobre mi corazón y lo abrigue padre Guevara ¿qué será de tus hijos? ¿por qué te fuiste hermoso sobre caballos de cantar? ¿quién habrá de juntarte otra vez?       Robert Gurney Inglaterra   El piloto de Spitfire   Él estaba junto a la barra cubierto de polvo en el City Bar, Kampala.   Debe haber sido en 1965.   Entablamos una conversación mientras tomábamos un vaso de Nile.   Le pregunté a qué se dedicaba.   «Piloto de Spitfire en el Congo».   Escupió polvo en el suelo.   «¡Es lo que queríamos ser cuando éramos niños! Usted es nuestro héroe,» le solté.   Dijo que había volado en La Batalla de la Gran Bretaña, que había derribado Junkers y Messerchmidts.   Lo miré con admiración.   Era de mediana edad con la cara hinchada.   Me dijo que bombardeaba a los rebeldes.   Más tarde oí que el Che Guevara estaba con ellos.   El mundo estaba más loco que una cabra, me pareció. _________________________       Sigue leyendo ®     Puedes leer noticias literarias, actividades culturales, convocatorias, además de poesía y artículos de opinión en...   http://isla_negra.zoomblog.com/ el blog de la revista isla Negra.       MÁS ARTÍCULOS EN MARGEN CERO: Número 1 de Isla Negra l Hasta siempre, comandante l Víctor Jara l La imagen inmortal del Che