| HOY 15 DE MAYO A 46 AÑOS DE LA CAIDA EN COMBATE DEL POETA GUERRILLERO, EL MEJOR HOMENAJE ES LUCHAR JUNTO A NUESTRO POR LA LIBERACION DE NUESTRA PATRIA Y EL SOCIALISMO.
...Pero voy al combate y a la guerra por amor a mi patria, a mi Perú, por amor a mi suelo, a mis paisajes, por amor a los pobres de mi tierra, por amor a mi madre, a sus cariños, por amor a mi padre, a sus durezas, por amor a hermanos y amigos, por amor a la vida y a la muerte, por amor a las cosas de los días, por amor a los días del otoño, por amor a los fríos del invierno. No sé qué pasará conmigo y mis hermanos en la lucha, pero supe vivir y morir como hombre digno....
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Poemas de Rodrigo Machado
Rodrigo Machado nació un día del mes de julio en La Habana, el año de 1962. ( Su edad no se sabe aún pues tiene la edad de la lucha de su pueblo). La guerra contra el imperialismo, a la que irá conjuntamente con 40 camaradas dirá o callará los años que él ha de cumplir. ¿Se quedará en algún monte regado con una bala en el cuerpo? ¿Seguirá de viaje a la esperanza o lo enterraran en el lecho de algún río, entonces enteramente seco? No, pero los ríos de la vida, de la esperanza, seguirán afluyendo con torrentes cristalinos. Porque en el río está la vida de un hombre, de muchos hombres, de un pueblo, de muchos pueblos. Y Rodrigo Machado, de pie o acostado, seguirá cantando con un fusil al hombro, porque el fusil será uno de los medios para lograr la liberación. Y una vez liberados, los hombres dignos y honrados dirán la verdad a todo el mundo sobre nuestro pueblo, sobre sus luchas y su futura vida. Sólo entonces, Rodrigo Machado y con él los 40 que partieron hacia la vida ( de pie o debajo de la tierra) se sentirán felices y dichosos.
La Habana, octubre 1962.
POEMA ESPECIAL* Se trata ahora de escribir algo original, nuevo, sorprendente. Mañana salgo de viaje. (Iré a México como peruano, turista que recorre las antiguas ruinas) y luego Bolivia, riéndome de perros policías y canes presurosos. Entraré junto con 30 compañeros furtivamente a mi patria. Armados con palabras y fusiles, armados con ansias nuevas de un Perú más joven, sembraremos en la sierra de los Andes "semillas subversivas" . I Pero esto tiene un origen más lejano. Fue en Abril (cruel y blando abril) cuando una mañana apareció el Comandante. Era el bravo Fidel en carne y hueso que nos proponía levantarnos en armas y cambiar de curso la Historia del Perú. 40 aceptamos. Subimos al Turquino 2,200 metros de alto y durante 6 meses aprendimos la guerra de guerrillas. El final lo conocerán todos. (Me aburro y no termino este poema) Pero voy al combate y a la guerra por amor a mi patria, a mi Perú, por amor a mi suelo, a mis paisajes, por amor a los pobres de mi tierra, por amor a mi madre, a sus cariños, por amor a mi padre, a sus durezas, por amor a hermanos y amigos, por amor a la vida y a la muerte, por amor a las cosas de los días, por amor a los días del otoño, por amor a los fríos del invierno. No sé qué pasará conmigo y mis hermanos en la lucha, pero supe vivir y morir como hombre digno, queriendo respetar y salvar al que todo lo sufre, queriendo abrir nuevos soles salvadores. "El final de la historia lo dirán mis compañeros, arriba, abajo, encima de la historia, y contarán a mis hijos historias verdaderas, y para siempre vivirá la esperanza." La Habana, Nov. 62 Javier Heraud Gustavo Melgar Rodrigo Machado
* Antes de partir de La Habana, Javier escribió este poema en noviembre de 1962. Lo tituló "Poema Especial" y en él explica el viaje, que haría y su decisión de entrar al Perú para abrir un frente guerrillero. Lo firma con tres nombres: Javier Heraud y sus seudónimos Gustavo Melgar y Rodrigo Machado. ( Gustavo se llamaba su hermano menor que siempre lo recordaba en sus cartas).
Una parte de este poema fue publicado en "Poesía completa", bajo título de "Fragmento de Poema Especial". Esta es la versión del poema completo que Javier dejara a uno de sus compañeros que permanecieron en Bolivia para formar dicho frente guerrillero.
EXPLICACION I Antes hablé del río y las montañas, canté al otoño, al invierno, maldije al verano y a sus ritos. Hablé, paseé, pisé otras tierras, dije Paz en Moscú, en plazas, en calles y puentes. Hoy hago otra cosa. Algunos preguntarán de qué se trata, qué ha pasado. Nada ha pasado. Un día conocí a Cuba, conocí su relámpago de furia, vi sus plazas llenas de gentes y fusiles, escuché sus gritos, palpé, sentí, caminé Sierra Maestra, pisé el Turquino, vi al Apóstol en piedra para siempre. Vi a Fidel de piedra movediza, escuché su voz de furia incontenible hacia los enemigos. Y recordé mi triste patria, mi pueblo amordazado, sus tristes niños, sus calles despobladas de alegría. Recordé, pensé, entreví sus plazas vacías, su hambre, su miseria en cada puerta. Todos recordamos lo mismo. Triste Perú, dijimos, aún es tiempo de recuperar la primavera, de sembrar de nuevo los campos, de barrer a los miserables "patriotas" explotadores. Se acabarán, dijimos, las fiestas palaciegas para los menos y las mesas sin comidas y con hambre. Y un día nos juntamos unos cuantos. "Es fácil manejar un fusil, disparar esperanzas, es más difícil contemplar inerme la miseria" dijimos, y con confianza iniciamos una nueva vida, una vida de futuros para la patria. Triste Perú, aguarda, nacerán nuevos ríos, primaveras nuevas serán devastadas uevos otoños, y en cada rostro brillará la alegría rebosante y la fortaleza del pueblo reunido y santo. II Me paro y pregunto ¿quién sufre? Responden: "TODOS". ¿Qué esperamos?, pregunto, si ya los tiempos maduraron, muchos murieron inútilmente (pero no sin causa) muchos cadáveres están esperando su redención, ahí está el cadáver de Juan el campesino, y de Pedro el pescador, y de Mateo el leñador. "Vamos todos juntos, decimos, ahora y con armas en la mano. Aquél tiene máuser (camarada que había pedido la palabra) aquel otro una thompson, todos tenemos dinamita y mechas. Basta esto para despertar la conciencia dormida de Nuestro Pueblo, basta esto para volar las entrañas del régimen burgués. Ahora sí todo lo poseemos. Somos fuertes y nobles, los ríos serán nuestros y las aguas doradas de los mares, nuestros serán el pan, el trigo, la espada y los campos asoleados. Todo nos pertenece. A la alegría vamos". Bolivia 1963.
III este camino Fidel señala el camino. Es fácil pero difícil, hay mucho por hacer, muchos quedan atrás, retroceden, pero la mayoría avanza hacia el porvenir. IV Preguntó: ¿Quién detiene al pueblo en su avance hacia el futuro? Todos responden "Nadie". Y entre humo y pólvora y fusiles, se le ve avanzar de frente a la Historia. V ellos ¿Dónde quedarán los traidores a sueldo, los vendidos, los pobre diablos? ¿A dónde irá la bazofia del país, ellos que hablaron de "libertad", de "justicia", de "igualdad", cuando miles morían en los campos, (comuneros, campesinos, indios desarmados) bajo las balas del petróleo, de los latifundios, de los explotadores? Dejemos nomás que escuchen los primeros tiros. Dejemos nomás que vean al primer campesino armado. Dirán "es fácil". Y mandarán sus oficiales de plomo y de huiski. Morirán éstos. Mandarán otros. Y casi, casi al final se irán arrojando abajo de las camas. Se irán a las embajadas. No importa. Los sacaremos de sus inmundos huecos, a todos juntos los juzgará el pueblo. Nadie podrá pedir clemencia para ellos, pues están solos. Morirán ante el tribunal del pueblo. Nadie los llorará. Pronto serán olvidados. La Paz, 1963 VI balada del guerrillero que partió Una tarde díjole a su amada "Me voy, ya es tiempo de lluvias. todo está anegado la vida se me envuelve en la garganta no puedo resistir mas opresión. Mientras mis hermanos mueren en las sierras por balas asesinas, yo no debo quedar pensativo, indiferente, Adiós me voy a los montes con los guerrilleros" Se despidió y partió Y un día ya estaba arriba, de brazo con los guerrilleros. Fue su mano espada de plata fina, aró, sembró, cosechó la tierra, disparó con su fusil rayos de esperanza. y otro día ya estaba muerto, sobre el hombro. Pensativo y triste aún recuerda a su amada inmemorial por largo tiempo. Y ella lo espera junto al río, en el puente en donde lo vio partir. Y acaricia su vientre con tristeza, pensando en él, en todos, con su ojos hermosos y radiantes mira haca el puente, al río, a la vida. Y siente en su corazón la esperanza, la nueva alegría que su amado juntó en la tierra.
Poema
Ahora debe ser, Juan, empuña tu fusil,
Pedro, coge tú la treinta.
Ahora hablaremos con las armas.
Antes era fácil, nos cogían con los gritos
en la mano, nos metían en las cárceles.
Somos menos, no importa. Estamos
armados y con la fe en el pueblo:
campesinos, obreros, estudiantes:
ahora es el momento
levantémonos todos
para sembrar en la tierra,
en nuestro Perú
una nueva vida con machetes,
fusiles, hoces y martillos.
¿Quién podrá detenernos,
si ahora somos menos
pero seremos todos
contra el puñado que gobierna..
arte poética
En verdad, en verdad hablando,
la poesía es un trabajo difícil
que se pierde o se gana
al compás de los años otoñales. (Cuando uno es joven
y las flores que caen no se recogen
uno escribe y escribe entre las noches,
y a veces se llenan cientos y cientos
de cuartillas inservibles.
Uno puede alardear y decir
"yo escribo y no corrijo,
los poemas salen de mi mano
como la primavera que derrumbaron
los viejos cipreses de mi calle").
Pero conforme pasa el tiempo
y los años se filtran entre las sienes,
la poesía se va haciendo
trabajo de alfarero,
arcilla que se cuece entre las manos,
arcilla que moldean fuegos rápidos. Y la poesía es
un relámpago maravilloso,
una lluvia de palabras silenciosas,
un bosque de latidos y esperanzas,
el canto de los pueblos oprimidos,
el nuevo canto de los pueblos liberados. Y la poesía es entonces,
el amor, la muerte,
la redención del hombre.
Madrid, 1961 La Habana, 1962.
--- El jue, 14/5/09, felipe torres andrade <andradetorres@ hotmail.com> escribió:
De: felipe torres andrade <andradetorres@ hotmail.com>
Asunto: Heraud
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Fecha: jueves, 14 mayo, 2009 7:50
NUESTRO MEJOR HOMENAJE A JAVIER HERAUD ES PARTICIPAR ACTIVAMENTE EN LAS LUCHAS DE NUESTRO PUEBLO EN CAMINO A CONSTRUIR UNA PATRIA HERMOSA.
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